Gobernar es Servir

Cuando los gobernantes al fin entiendan que gobernar no es mandar sino SERVIR; entonces y sólo entonces habrán verdaderas DEMOCRACIAS....


Y es que no queremos mandatarios, lo que queremos son SERVIDORES... servidores públicos...

Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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lunes, 14 de noviembre de 2011

De Jerarquías y demás



No creo en jerarquías piramidales
-último reducto del Homo depredador-
del hombre troglodita, cavernario y explotador.

Creo...sí en la jerarquía en redes
donde nadie es mejor que nadie,
donde todos tienen las mismas oportunidades
y el que más se esfuerza...pues más recibe;
y el que no quiere esforzarse ¿de qué se queja?

Creo en las elecciones democráticas
pero me niego a aceptar a cualquiera en los ministerios.

El ministro de Sanidad ha de ser Doctor en Medicina
el Ministro de Educación o es profesor o en su defecto
psicólogo del aprendizaje.
Y todo ministro ha de presentar tres baterías de pruebas
para optar al cargo:

Un examen de conocimientos porque el que más sabe es el que sabe más
Un examen de vocación porque nadie hace de buena gana lo que no le gusta hacer
y lo que se hace de mala gana mal queda hecho.
Un examen de Honestidad porque la cosa pública es de todos
y no de los grupúsculos que se enquistan en las instituciones.

Creo en la MERITOCRACIA y no en la Dedocrácia y sus compadrazgos.

Creo en la anarquía sana, según dos preceptos:
Respeta el libre albedrío de tu prójimo y exige se respete el tuyo propio
Trata como quieres ser tratado...no como te tratan...¡NO!
Como quieres que te traten.

No me cuenten de revoluciones que los libros de historia están llenos de eso
y ninguna pasa de un "quítate tú pa' ponérme yo"

Creeré en revoluciones tan sólo el día en que caigan todas las jerarquías piramidales, porque allí está el cáncer social...donde hay piramides hay explotación del hombre por el hombre, o como dicen en mi tierra: "Las gallinas de arriba cagan a las gallinas de abajo"

Acabar con las jerarquías piramidales y sustituirlas por jerarquías en REDES (y nadie es mejor que nadie y a todos las mismas oportunidades) eso sí que sería 



LA MADRE DE TODAS LAS REVOLUCIONES

lunes, 17 de octubre de 2011

Dormían las banderas



Dormían las banderas, dormían las campanas
no había ya fronteras, tan sólo caravanas
de hermanos hermanados al lomo de las brisas,
de hermanos embriagados por cantos y sonrisas.

Dormían las metrallas, dormían los fusiles
no había ya guerrillas ni guerras ni conflictos.
En alto las barbillas, los goces irrestrictos
callaron las batallas que hiciéronse pueriles.

Así es que amanecía un tiempo de jolgorio
en que la paz mecía su nuevo repertorio
de abrazos solidarios de ideas liberales
de vidas sin horarios y risas a raudales.

Si el tiempo permitiera quisiera trasladarme
a un mundo que es quimera, a un mundo que desarme
las quejas en la hoguera
del falso egocentrismo...
a un orbe en que es verdad la paz y la hermandad
y todo es alegría, bondad, sinceridad...




sábado, 15 de octubre de 2011

El Bebé



Llega el hombre sin nación
con su encanto universal
con su gracia elemental
y su enorme corazón.

Llega el hombre sin fronteras
a bailar nueva tonada
a cantar esta balada
de hermandades extranjeras.

Llega el hombre sin enojo;
ciudadano del planeta,
quien; por su alma de poeta,
jamás mira de reojo...

¿Y la guerras?: malos sueños
que quedaron cual pasado
y el futuro está bordado
con los rostros más risueños

Ya no hay llanto, ya no hay hambre
ni violencias ni resabios,
ya no existen los agravios
que viajaban en enjambre.

La raigambre ya trasciende
todo el orbe de este mundo...
Ya no hay nada tremebundo
ni hay tristezas ya; por ende.

Y por ende un nuevo ciclo
inaugura la bondad
de esta nueva humanidad
que pasea en su triciclo.

Llega el hombre sin frontera,
con su enorme corazón
llega el hombre sin nación
asomando donde quiera...

Trae sonrisas y alegría
como único equipaje
llega presto al abordaje
de este mundo sin hombría...

Trae amor...y fantasía
tierno engendro del futuro
ya sin prisa, sin apuro
torna todo en ambrosía




martes, 7 de junio de 2011

Ineludible fin


Podría escribir los versos más lindos esta tarde:
"la luz de tus pupilas ilumina el aire nocturno
y es en tu aroma que se envuelve mi aposento"
pero...
los aullidos continúan sin que la luna escuche
las soledades continúan sin que la humanidad escuche
los desgarrados vestigios deambulan sin tregua por callejones
tan oscuros como grutas sin salida
los inocentes curtidos sangran lágrimas
sin que aparezca un pañuelo al horizonte,
las bombas y las esquirlas aun hacen de las suyas
los frentes de batalla siguen exigiendo sacrificios
como altares insaciables para dioses de torturas
las viudas, los huérfanos, los solitarios, las meretrices,
los insolentes, los delincuentes, los prisioneros,
los perseguidos, los azotados, los destrozados....
los mártires y sus verdugos llorando la misma lágrima...

Podría escribir los versos más bellos esta tarde:
"en tu silencio se acunan mis esperanzas
y es tu candor la orilla que aplaca mi sed"
pero el mundo sigue dando vueltas
en su espiral descendente
en su vorágine sin fin...
implacable, ineludible...fin


Imagen de Google Imágenes

lunes, 6 de junio de 2011

¿Qué es el Maltrato Infantil?


¿Qué es el maltrato infantil?
Es silencio servil.

Es la voz silenciada de pupilas sin llanto,
el azote escondido por el miedo al olvido,
es la queja en trincheras, el amor fenecido
y es también el abrojo que desnuda un quebranto.

¿El maltrato infantil?, ignorancia y espanto:
el insulto que queda para siempre ceñido;
el correazo y su marca que la piel ha curtido
y un perdón tan tardío...casi de camposanto.

Y es a veces también otro insulto soez
que destruye auto estimas junto a sueños de altar
y erosiona respetos de manera vulgar
y le quita al infante toda su sensatez.


¿El maltrato infantil? es el hambre de niños
que se sacia en lujurias sin ningún miramiento;
es la guerra, el fusil que dispara un sarmiento
ya sin alma en el pecho: sus pupilas sin guiños.

Y es a veces también una muerte culposa
que asesina las almas de los padres sentidos:
pesadumbre y vergüenza comen los afligidos
hasta el día del reencuentro con el alma alegrosa
que partiera golpeada por la rabia alevosa.

Y la lista es tan larga y la vida es tan corta
que les digo un secreto que ya a nadie le importa;
no habrá paz en el mundo mientras haya rocío
en el rostro de un niño cuya vida es un lío.

Imagen Tomada de Google Imágenes

jueves, 26 de mayo de 2011

Las Miradas



No hay cielo para quien ha perdido toditas sus estrellas.
No hay Norte para quien ha extraviado inerte su destino.
No hay senderos ni trochas ni avenidas; no hay camino
para el alma rendida entre rencillas y querellas.

Si al menos una luz de rendija se asomara…

Las pupilas se me pueblan de miradas:

La mirada indiferente del planeta
la mirada irreverente de un asceta,
la mirada inamovible de un quebranto,
la mirada indefinida de otro llanto…

La mirada incomprendida del artista,
la mirada manifiesta que se enquista,
la mirada penetrante del torero,
la mirada vacilante del cordero.

La mirada inaccesible de una diva,
la mirada impertinente que se esquiva,
la mirada denigrante de un insulto,
la mirada convincente de otro culto.

La mirada intrascendente del maleante,
la mirada inconsecuente del pedante,
la mirada guerrillera del torpedo,
la mirada despreciada de otro miedo.

Las miradas lagrimosas de los niños,
las miradas tendenciosas de los guiños,
la mirada de crueldad del buen soldado,
la mirada de bondad del agotado.

Las miradas elusivas del culpable,
las miradas discursivas del amable,
la mirada tan punzante del que acusa,
las miradas invitantes del que abusa.

La mirada inexorable del agravio,
la mirada irresponsable del resabio,
la mirada imperturbable del autista,
la mirada imperdonable del bromista.

La mirada asustadiza del que miente,
la mirada intransigente del que siente,
la mirada arrebolada del rubor,
la mirada retorcida del dolor.

La mirada indestructible y egoísta,
la mirada del político fascista,
la mirada de dolor del pordiosero,
la mirada del amor y del “te quiero”

La mirada irreversible del pasado,
la mirada descontenta del que ha odiado,
la mirada inexpugnable del vencido,
la mirada clandestina del olvido.

Las miradas impacientes del que espera,
las miradas infinitas de una esfera,
la mirada del que nunca tuvo suerte,
la mirada irrefutable de la muerte.

La mirada del buen Dios del Universo
va plasmando su fragor en cada verso.

Ningún cielo, al que ha extraviado sus estrellas;
ningún Norte al que ha entregado sus destinos.
No hay senderos ni avenidas ni caminos,
no hay amores, ni las flores, solo mellas…

Solo mellas oxidadas en la mente
y un planeta que te mira indiferente.

Mis Envidias



¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.
Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.
Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano
si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,
que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,
que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables
que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:
juglares con presente destrozado.

lunes, 23 de mayo de 2011

La Princesa Candelita


La princesa Candelita
tan alegre y tan bonita
era el alma de las calles
y era linda de verdad.

La princesa Candelita
nueve años no tenía
y ya era tan mujer
que de madre nos hacía.

La princesa Candelita
se escondía de la poli
si robaba comidita
para niños sin hogar.

La comida era robada
de las fuentes venía el agua;
Candelita bienamada
nos hacía de mamá.

Pero a mi no me trataba
como a un hijo que has parido
yo era el niño más querido
por Candela quien me amaba.

La princesa Candelita
se dormía junto a mi;
me decía: -tú eres mío
y yo soy tu fiel mujer,
ven que yo te quito el frío,
ven y déjate querer-

Las estrellas como techo
las aceras como cama
Candelita con su pecho
me decía: -¡soy tu almohada!-

Candelita me decía
ven que yo te quito el frío,
eres mío, solo mío
y jamás me olvidarás,
seré tuya para siempre
para siempre, ya verás…

Y los niños envidiosos
recelaban del cariño
que con gestos amorosos
Candelita me otorgaba;
pero nadie se quejaba
pero no les importaba
pues Candela la princesa
a toditos nos quitaba
hambre, sed, frío y tristeza
con su cándida belleza.

Pero un día un automóvil
la arrolló a la princesita
y lloramos y gritamos
y a Dios mismo le imploramos
mientras se nos despedía
con su mágica sonrisa
me decía y repetía:
-Voy al Cielo de primero
y te guardo un puestecito
muy cerquita de mi Dios-

La princesa Candelita
se fue al Cielo un día de Mayo;
desde entonces sigo siendo
su querido y su lacayo.

viernes, 20 de mayo de 2011

Niños



Hay un niño que se queja de su suerte
y otro niño que se come su sudor
hay un niño susurrándole a la muerte
pues  la vida se le escapa sin pudor;

y hay un niño que se bebe hasta su llanto
con sus lágrimas calmándole la sed
que produce el abandono y desencanto
que  le angustia sin cuartel y sin merced.

Y hay pelotas y juguetes y regalos
persiguiendo las canciones y las risas
nunca piensan que los niños sean malos
ni pretenden desterrar tales sonrisas...

Y los hay abandonados, vagabundos
recorriendo en soledad los callejones
imaginan en silencio nuevos mundos
sin tormentas, tempestades, nubarrones.

Tantos niños, tantas vidas irrequietas
tantos sueños que asesinan porque si
ilusiones dando alegres volteretas
y lamentos sin calor ni frenesí.

Y nos duelen esos duendes bendecidos
y nos duelen esas ninfas hermoseadas
mas dejamos que perezcan sin sus nidos
o dejamos que marchiten deshojadas...

sábado, 5 de marzo de 2011

Paloma Rostizada

La paz
paloma rostizada
en busca de sus hornos crematorios
y nuevos holocaustos.

Malquistados 
por consciencias inconscientes
van borregos de camino al matadero
nuevamente...

Van becerros aprestándose a morir
por "¿honor?" o por dinero...
LIBERTAD
es la única razón que yo consiento
para la lucha armada.

Los mercenarios son cretinos mal pagados
tontos útiles
sicarios y asesinos
chacales sin orgullo
dignidades bajo cero

Los mercenarios infrahumanos
sin vergüenza ni pudor
son maestros del horror
son secuaces del averno
son piratas del terror
son demonios del infierno...

¿Cuánto vale una vida humana?
¿cuánto valen si son miles?

La paz seguirá siendo una paloma rostizada
hasta que soberbias y egoísmos no fenezcan
el laurel arderá en las inicuas brasas
de la inútil impiedad 
y del crimen mercenario...

sábado, 5 de febrero de 2011

Por la paz


Es la paz una paloma a la parrila
que se comen los que tienen sed de sangre
y pregonan por la paz las mil y un guerras
y destruyen la serena libertad
todo a cambio del poder que los corrompe
y del hambre de riquezas opulentas


-¡Por la paz es que luchamos!-dicen ellos-
¡por la paz es que matamos sin piedad!
pero acaso puede haber más paradoja
¿apaciguar con la muerte a los demás?


La paz de los muertos ¡cómo no!

Claustros


Ajazminados 
los prados 
se enclaustran silentes 
detrás de las cascadas de rocío 

¡EL ALBA TAMBIÉN ENMUDECE!

La flora se disfraza de colores pasteles 
y los pasteles se adornan con flores de gengibre

Ilimitado es el resentimiento de las hordas vetustas que se niegan a dar paso 
a los jóvenes corceles tremebundos
y los mundos
cuantificados al ojo por ciento
se duplican 
se multiplican
se desentienden 

El elitismo es poder
El hermetismo es furia y poder

¿dónde están las frescas flores matutinas?
Aún escondidas aguardando su ineludible devenir

Egoísmo y Ambición


Yo nada sé de aglutinadas sombras
ni de CENTAUROS trajeados de avenida
ni de las BOLSAS debajo de los senos
ni de humaredas pariendo las calinas.

En Chernobill quedaron mis CABELLOS,
cuando parió en silencio mi calvicie
y en Hiroshima aún se oyen los fragores
de una vetusta y aviesa CANALLADA.

Acaso es cierto que hubo hornos CREMATORIOS
acaso el LLANTO bañó la inquisición
y se repiten los hondos purgatorios
cada DIEZ años en nueva población.

El hombre fiero, el cruel depredador
con su EGOÍSMO asalta su futuro
y la esperanza que desplomara al muro
se desvanece con más conflagración.

Yo no sé nada de pieles voladoras
ni de avecillas cubiertas de metal
ni de los TRUEQUES curtidos de avaricia
ni de las bestias blandiendo su pasión.

Yo ya no creo en preñados pajaritos
ni  en intenciones si ruge la AMBICIÓN.

Prostitución Infantil

 Dibujo de Camelia Davidescu


Yo no sé lo que me pasa,
no sé bien qué están haciendo,
meten manos sin permiso
mientras ríen como hienas
y me tocan y me soban
y me aprietan las nalguitas
y no sé lo que me pasa
río y lloro al mismo tiempo,
tengo miedo tengo angustia
y un placer que no comprendo…

¡No lo quiero este placer!
¡No lo quiero y no lo quiero!
pues los años no me alcanzan
por saber qué estoy haciendo
ni entender qué estoy sintiendo.
Es terrible este tormento
de sentirme amurallada
de sentir esto que siento
-sensaciones tan extrañas-
y estas ansias traicioneras
que me agitan emociones
mientras usan este cuerpo
sin pedir consentimiento.

Y me duele lo que me hacen
y quiero salir corriendo,
y me gusta lo que siento
y me odio, me aborrezco
y me muero poco a poco
muy adentro muy adentro
pero a nadie yo le importo
soy juguete en vanas manos
soy carnada y soy festín
para crueles desalmados
quienes comen sin piedad
mi futuro y hasta mis sueños.

Pero ¿a nadie ya le importo?
¿nadie ayuda al desvalido?
¿dónde está mi caballero?
¿quién vendrá pues a salvarme?
Matarán a mi autoestima,
destruirán toda confianza,
y odiaré al mundo entero
por tenderme esta desgracia…

Y me muero despacito
poco a poco muy adentro.



jueves, 3 de febrero de 2011

El Dragón (el que tenga cola de paja que se la sople)


 Dibujo de Camelia Davidescu


Las caracolas se esconden bajo la arena
y esquivas, tratan de sobrevivir dejando su legado
pero hay depredadores al asecho
pero hay envidias facinerosas tendiendo su emboscada
pero hay flamígeras hambrunas asesinas asediando toda playa
y perversos vampirismos clamando juicios y venganzas
y el inocente vuelve a saborear la amargura del cadalso
y el inocente despreciado, lapidado, mutilado y torturado nuevamente
calla como hicieran sus ancestros
calla como hicieran tanto héroes como mártires
mas YO NO CALLO

¡YO NO!

Cada quién se haga su rumbo con los callos de sus manos
cada quién abrace vocaciones falsas o sinceras
cada quién se esfuerce por abrir los portones de la luz
o prefiera permanecer entre tinieblas
si nadie me hostiga dejaré al Universo aplicar sus leyes sempiternas
-semejanza y compensación-
mientras yo, tan mansito como abeja miraré para otro lado
pero no quieran entrar en la guarida del dragón
ustedes las harpías de las lenguas desleales
porque las desplumo con el fuego de mi verso y mi poema

jueves, 27 de enero de 2011

Los Niños Invisibles


Los niños invisibles
magullados, orfanados, escondidos, extraviados,
no recuerdan a sus padres ni remembran ya su infancia
pues han sido ultrajados tantas veces tantas veces
que no encuentran el camino para su emancipación.

Esos niños invisibles
humillados, malheridos, maltratados, malogrados
no recuerdan ya su infancia ni remembran su alegría
solo un dejo de tristeza los aúna al infinito
pues han sido madurados por la fuerza y por el mal.

Nuestros niños invisibles
nos esperan con paciencia y con santa diligencia
pues presienten que al rescate prontamente llegarán
las sonrisas, los abrazos, y las lágrimas de mar
sus manitos pequeñitas nuestras manos tomarán
y sus lágrimas de ausencia con bullicio sonreirán
por la sana algarabía de volverlos a encontrar
y el pasado borraremos y no habrá más tratas sucias
ni esclavistas desalmados en sus noches sin piedad.

Nuestros niños invisibles
quienes cantan todo el tiempo la canción que se aprendieron
en sus sueños de nostalgia y en los brazos de mamá:

"Por qué perder las esperanzas de volverte a ver
no es más que un hasta luego, no es más que un breve adiós
muy pronto volveremos a jugar juntos los dos"

Y entre risas y sonatas ya disuelta la crueldad
nuestros niños invisibles sus canciones cantarán

P.D.: Recordemos que la maldad solo triunfa cuando la bondad calla, y recordemos también las palabras del Mesías: "todo lo que le hagan a estos pequeñitos me lo estarán haciendo a mi" Amén