El frente

 

El olor a parrilla chamuscada
se mezcla y confunde
con el olor nauseabundo
de las carnes putrefactas
a mi alrededor partes de cuerpos
pedazos de cadáveres disueltos en la tierra
y el sonido ensordecedor de las metrallas
la lluvia incesante
        de granadas fragmentarias
el estallido de voces y explosiones
y los gritos de terror de moribundos.

Todo me recuerda a los infiernos
hasta el tarareo de tonadas taciturnas
hasta el criqueo de ignaros grillos
me producen ansiedades, nerviosismos,
inquietudes y temores.

De día
hay que sumergirse en las trincheras
de noche
hay que disparar estando a ciegas
y no hay descanso...
ni siquiera cuando duermes
y no hay sosiego
ni siquiera en el descanso.

Tener al lado algún cadáver descompuesto
por varios soles con sus lunas inocentes
es despiadado
es un destino ciertamente despiadado.

Así es la vida del soldado en la batalla
tener la muerte como escudo en la trinchera
tener la vida como un bono que se acaba
pensar en nada
sentir la nada
volverse... nada.

Emigrantes

 

Llegaban a los puertos
bajaban de los barcos
con zapatos rotos
con maletas de cartón
con sueños como prendas.
De las ropas que vestían
se lucían los remiendos
como lentejuelas de pobreza
como flecos de ilusiones.

Llegaban a los puertos
como hormigas naufragadas
y tan sólo la esperanza
escondía sus tristezas.
Eran hombres y mujeres
ya curtidos por la tierra
eran hombres y mujeres
ya roídos por la guerra
o por negras dictaduras
que renacen cada tanto.

Bajaban a los puertos
desde naves oxidadas
con olor a los aceites
y al hollín de las calderas.
Bajaban a los puertos
con dos manos que trabajan
con las ganas de vivir
una nueva vida buena.

Bajaban a los puertos
con las ansias de encontrarse
una patria sana y vasta
una patria verdadera
muy distinta de la otra
que se hallaba genuflecta.

Los llamaban emigrantes
los musiús, los extranjeros
los que roban el trabajo
los que cambian las costumbres
los que vienen de otras eras.